Blog de Thierry Keller

Séance de 16 heures, hier après-midi au Ciné-Cité des Halles. Je m’avance salle 10 au milieu d’une horde d’adolescents à l’allure plus ou moins gothique. Le film, “Rec”, comparé souvent à “Blair Witcht”, attire les lycéens en vacances, j’aurais dû m’en douter. Tant pis, ça m’apprendra à arriver en retard au cinéma. Pendant  les bandes annonce, la salle pleine hurle, crie, rit fort. Les gothiques font du chahut, on se croirait au théâtre avec la prof de français. La loose. D’habitude, au cinéma à cette heure-ci, il n’y a que des femmes âgées (très bruyantes, elles aussi, croyez-moi)

Le film démarre. Au bout de 10 minutes, les pubères la ramènent moins. L’histoire, c’est celle d’Angela, qui fait un reportage télé sur le quotidien des pompiers la nuit (Madrid ? Barcelone ? J’ai pas tout compris). Elle veut du spectaculaire, genre incendie. Mais n’a rien d’autre à se mettre sous la dent que l’appel d’une locataire d’un immeuble qui en a marre des cris de sa voisine. C’est filmé en live, caméra subjective. Pas de cut, pas de travelling, juste l’objectif sur le joli visage de la jeune Angela. Les deux pompiers qu’elle suit tombent dans un traquenard. Les flics qu’ils croisent dans l’immeuble se font mordre au sang par la vieille. L’immeuble est bouclé de l’extérieur. Et là, le cauchemar commence. ça fout vraiment les boules, c’est inventif, surprenant, on pousse des cris de peur. J’adore ça, me marre vraiment. L’effet claustrophobique fonctionne à plein. A la fin, le sourire a complètement disparu du visage d’Angela.

En sortant, mes gothiques n’en mènent pas large. L’escalier qui remonte à la surface est avalé quatre à quatre. Quoi ? L’esprit satanique, ils en veulent bien dans leur accoutrement, mais pas dans les sous-sol d’un grand complexe ? On me bouscule, à la recherche de soleil et d’air frais. Et d’un exorciste ?

Bonne nouvelle pour les socialistes : tandis que la charte du PS a été dépoussiérée, dans une de ces formules de synthèse qui sont la marque de fabrique de ceux qui réclament toujours des clarifications mais finissent par s’entendre tous ensemble sur des formules fourre-tout qui devraient laisser le champ libre à Sarkozy pour les neuf prochaines années, un homme avisé, Marcel Botton, sort un bouquin intitulé “Les hommes politiques sont des marques comme les autres”. On y apprend que si Ségolène était une marque, ce serait L’Oréal. Delanoë serait canal +. Le journal “le Parisien” plaint le pauvre François Hollande, à qui aucune marque n’est associée. Motif : “image floue et pas assez positionnée”.  C’est vrai, ça, quel camouflet !  Si on ne sait pas à quelle marque il se rapporte, comment va-t-on pouvoir voter pour lui à l’avenir ?  Trop dure, la politique…

Pascal Sevran, que l’on a annoncé mort, à tort, l’espace d’une après-midi hier sur Europe 1, n’a pas ce genre de problème. Si une marque devait être associée à son nom, ce serait sans doute les PFG (Pompes Funèbres Générale). Oui, décidément, on vit une époque formidable.

En temps normal, on s’arrête deux minutes à Périgueux, coincé dans un train corail entre deux villes. On jette un oeil par la fenêtre qui ne s’ouvre pas, en se disant : putain, c’est mort par ici. Mais grâce à l’inventivité française (plus de 36 000 communes), un sombre port de pêche comme cette préfecture de 39 000 habitants où un jeune énarque ne rêverait pas de faire son stage est en train de devenir, par la grâce de la présence hypnotisante de Xavier Darcos, un éphémère centre du monde. Fillon et Hollande s’y sont pressés comme Jack Lang au Salon du Livre. Dommage, ça va risque de faire augmenter le prix des locations de “villas avec parc arboré” dans les environs cet été…

Le sarkozysme est-il triomphant ou en voie d’extinction ? Pour le savoir, jetons un coup d’oeil au sport français. Les choses ont mal commencé pour le self-made-man-winner-président-people avec la déroute du XV de France, équipe plus chiraquienne et provinciale que jet-setteuse. Plus Madrange que Prada. Aura-t-il plus de chance en tennis, sport individuel par excellence, après l’explosion du skieur JB Grange ? Suspens. En attendant, c’est Fillon qui s’est fendu d’un coup de fil de soutien au Manceau Tsonga, p’tit gars du coin pour le 1er ministre.

Jo-Wilfried Tsonga, si tout va bien, va perdre. Il est Français, et les Français, ça s’écroule en finale. Mais il ne joue pas contre Federer, a confiance en lui, il se kiffe grave, même, et a du talent. Risque de victoire, donc. Si la France est devenue sarkozyste, il gagne. Si elle préfère la lose chiraquienne, il perd. A demain !

Tour ça c’est la faute des grèves, de l’hiver, et de la voyoucratie… Je m’y remets bientôt.

Détestez-vous les uns les autres ! Chronique des jours passés : les “anti” détestent les grévistes ; les vrais gens détestent les syndicats, qui se détestent entre eux ; les syndicats détestent les patrons ; les “anti” détestent les fumeurs ; les fumeurs vont détester fumer dans le froid… Sur facebook, un nouveau groupe s’appelle “il y a au moins une personne parmi mes friends que je peux pas blairer”, ça tombe bien, des mecs viennent de créer “hatebook”, c’est plus simple.

Les mecs m’ont rien demandé, mais ça me fait plaisir. Petit coup de pub, donc, pour Transfuge, le magazine culturel qui étrenne une nouvelle formule cette semaine. Ou plutôt qui prolonge sa nouvelle formule graphiquement. Auparavant centré uniquement sur la littérature étrangère, le mag a décidé d’élargir sa palette. On y parle aussi désormais, en bimestriel, de livres (fiction et essais) français, mais aussi de musique et de cinéma.

C’est plein de défauts. Par exemple, c’est snobinard façon St Germain. C’est une bande de potes qui écrivent entre eux et sur eux (la bande Bégaudeau, Pépin, Allary, Wizman, et Beigbeder en leader intellectuel). La ligne éditoriale est floue : qu’est-ce qu’on veut dire et pourquoi ? (Les choix de chroniques donnent parfois l’impression d’avoir été faits par défaut, genre “faut remplir la case parce qu’on n’a pas autre chose”). Le fait d’avoir choisi de parler de tout écarte d’emblée les possibilités d’aller au fond, d’aborder des œuvres plus difficiles. L’impression de survol remplace l’amour du détail et du foisonnement.

Mais on sent bien, en même temps, qu’il y a quelque chose. Une sorte de respect pour les glorieux anciens, par exemple, qui atténue le côté “jeunes cons prétentieux” qui aimeraient tous être des Scott Fitzgerald du 21e siècle, alors qu’ils ne font qu’en singer le romantisme trash. Ici, les maîtres sont Saul Below, Philipp Roth, Salinger, Woody Allen… Toutes proportions gardées, il y a comme un parfum de Cahiers du cinéma période pré-nouvelle vague (fin années 50). On aime Hitchkock et John Ford, Renoir et Carné et on fait Les 400 coups et A bout de souffle. Ce respect se voit dans la très grande place laissée aux interviews, et aux dossiers sur les vieux schnocks. “Parlons travail”, comme dirait Roth. L’artiste est traité comme un créateur, pas comme un faiseur de produits. Et puis il y a aussi une exigence de vulgarisation très bienvenue. Les articles sont longs mais abordables. Pas besoin d’un dictionnaire. On sent en outre que le mélange des cultures va bien finir par produire une cohérence. Ces gens-là creusent un sillon : saisir l’époque par l’art. Fanfaron, mais valable. Enfin, et ça, ça me plaît beaucoup, la maquette (la nouvelle, mais aussi l’ancienne) ne cède pas au fourre-tout que même Les Inrocks ont repris de Marianne: 30 000 trucs à lire par page, des brèves dans tous les sens, comme si le lecteur de 2007, gavé à Internet, ne savait plus lire autrement que par sauts de puce. Les lignes sont éthérées, les espaces blancs sont légion ; on respire. Dans les années 90, L’autre journal était le précurseur de ce style épuré qui ne fait pas mal à la tête. Oser aller à contre courant, y compris dans l’esthétique, est un parti pris intéressant.

Le dernier numéro est consacré à David Cronenberg. Son interview est passionnante. Un hors série sort sur Woody Allen. A l’heure où on nous annonce la mort de Première, le mag de ma jeunesse, Transfuge se paye le toupet d’exister. Tant mieux.

Non, vraiment, vous m’avez tous convaincu ! J’aime le rugby, c’est officiel. Cette merveilleuse équipe de France, ses quatre belles victoires (dont la Géorgie et la Namibie, grandes nations de l’ovalie, m’a t-on dit), ses trois défaites imméritées ; le destin tragique de Laporte, que j’ai aussi appris à aimer, sa fracassante entrée au gouvernement ; et cette fin de règne dans l’opprobre ; ce “Je ne regrette rien” scandé au Parc des Princes (dont j’ai aimé aussi, par parenthèse, et en tant que supporter de l’OM, le saccage de la pelouse) ; Je regretterais presque, à titre personnel, d’avoir mis un point d’honneur à n’avoir jamais lu le supplément rugby de l’Equipe. Promis, dans quatre ans, j’achète un maillot du “quinze de France”…

C’est bon, on peut passer aux choses sérieuses ??